玻利瓦尔的风总是混杂着一丝若有若无的甜腻腐败气息，盘桓在难民营上空，如同一道永不消散的阴魂。他来了。那个被称作博士的男人。晓歌蜷在棚屋角落那张勉强算是床的垫子上，裙摆因坐姿向上缩了几分，露出一截冷白的大腿肌肤，在昏昧光线下宛若一抹脆弱的月光。她下意识地拉扯裙角，指尖冰凉。她总带着一种与这片废墟格格不入的文雅，像误入贫民窟的家庭教师，眼底藏着惊惶，亦有被艰难时世磨砺出的沉默坚韧。博士的身影堵在门口，截断了门外昏黄的光。他很高，逆光将轮廓晕染得模糊，却透出一种令人心安——或者说，令人不得不依附的权威。他是这片混沌中唯一能带来秩序与物资的人，是许多人生存的指望，包括晓歌。她仰脸望他，清澈眸子有种近乎雏鸟情结的信任。 玻利瓦尔的钟敲了十三下